Eito

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Ponte Velha

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Doce Saudade

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Entre Águas, Entre Rios

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Julho do Ano

 

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Relembrando

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Camboinha

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Dentro da Palavra

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Dentro da Palavra

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Teatro, São José Diligente

http://teatrosaojosediligente.blogspot.com.br/

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Eito

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BIPOLÍTICARIDADE - Marco Antonio Quinan

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O Brasil é um país imenso e rico
Onde o fio do telefone de lata, de brincadeira de criança
É feito de arame de circo
O que prejudica a comunicação e balança
Qualquer governança, pro povo propriamente dito.


O fato é feito cortina de fumaça
Onde qualquer um no embate rechaça
Sapateando entre Golpe e Direito
A arbitrariedade é sistema com defeito
Pra decidir que modelo passa.


Ninguém deveria ser adversário
Ainda mais dentro de casa, e digo
Qualquer que seja a decisão, não calha
Onde só sobrar pão e circo
Na mão desses canalhas.


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Quadrante Ímpar

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Quadrante Impar
(Marco Antonio Quinan / Marcos Quinan)

 

E eu aqui distante
Eqüidistante desta rima
Metade confinada
Feito quadrante impar
Que te toca só num ponto
Mas merece outra sina
De viver bem sobreposto
Mais tangente, menos quina
Mais tangente, menos quina

Você do outro lado
Por outro lado tem ciência
Metade conformada
Parte da circunferência
Que me toca só num ponto
Mas merece outra sina
De viver bem sobreposta
Mais tangente, menos quina
Mais tangente, menos quina

Dentro do nosso universo
Sabemos viver adjacentes
Mas confesso ainda sonho
Ser metade como um arco
E nos pontos da secante
Encontrar nossos inversos

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Deus - Marco Antonio Quinan

 

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- Deus?
- Sim.
- Boa noite.
- Boa noite, meu filho.
- Pode falar?
- Claro.
- Não atrapalho não?
- Nunca.
- Nem na vez que tacamos fogo no terreno do vizinho quando eu tinha 7 anos?
Sorrindo a meio lábio.
- Claro que não.
- Nem na vez que achei um cheque com a mensalidade do colégio e fui numa loja de skate descontar?
- Nãão – com eco celestial, equalizado em pro tools.
- Espero não atrapalhar, mas quero saber uma coisa de você.
-Perguuunte que vos responderei.
- Você está satisfeito?
- Com o quê?
- Com o que você fez?
- Com o que eu fiz?
- Sim, com o que você fez.
- O céu e a Terra?
- Não. Tudo bem, o céu tá beleza, e a Terra?
- Ah, sim, a Terra.
- Você não pensou em tudo.
- Como não?
- Quer a lista?
- Não entendo sua queixa, meu filho.
- Israel e Palestina, perseguição alemã aos judeus, mães que abandonam filhos em lixeiras, terremotos e tsunamis, falência múltipla de órgãos, coceira ou dor nas costas, gambá, a política, o homem-bomba…
- Mas meu filho, você não pode me responsabilizar pelo que a Terra se tornou.
- Você acha que não mesmo? A expressão “Oh, meu Deus” já virou interjeição. O cara trepa, sangra, perde, ganha, dorme, trabalha, reclama, e tudo que ele faz é graças ou por você.
- Hahahaha, meu filho, você sempre espirituoso!
- “Ser você” perdeu o encanto, pense! Você não tem concorrência, o povo se acomodou.
- Mas eu não quero ter concorrência, meu filho.
- Como não? Concorrência não é o que nos faz ser melhor?
- Sim, e…
- Aí o povo desencana do tal “mundo melhor”. Olha pra maioria. Hoje a maioria são a soma das minorias.
- É que…no caso, meu filho, a…
- Olham pro Tsunami e dizem: “obra de Deus”. Veja o filho da puta do homem-bomba, é um imbecil que põe um cinto e mata um monte de gente achando que vai chegar aí e vai ter uma porrada de mulher esperando o cara. Israel e Palestina, por pedaço de terra em questões religiosas? Você fez a carne e a alma, e as pessoas cuidam mais da carne que da alma. Olha as mães que jogam o filho no lixo, vê? Nazistas matando milhões de pessoas por outra cor de pele? Gambá é um bicho fedido que não serve pra nada, nem predador tem. Coceira? Porque nos deu cotovelos então?
Silêncio. Céu fica nublado.
- Não dá pra dar uma “mudadinha”? Um recall ?
Silêncio. Céu coberto por nuvens negras ameaçando pancadas de chuva.
- Deus, você quer um anti-depressivo?

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Alguma idéia sobre intuição - Marco Antonio Quinan

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“Intuo tudo o que entôo
Não resido na prontidão
Não quero fabricar exatidão
De estética e forma coesa
Não pertenço à métrica
Mas existo na medida
É na liberdade de desconhecer
Que me lanço em vôo
Sem traçado, ou pontilhado
Guiado pela sensibilidade
Resvalo na criação
E entôo tudo que intuo”



(MAQ - 01/2012)

Carta a Dali - Marco Antonio Quinan

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Mougins, 2 de dezembro de 1968

 

Caro amigo Dali,

Estou lhe escrevendo, pois nestes tempos estava revisitando minha vida. Acho que está chegando a hora. A saúde não anda boa. Aquela coisa que você, Miró e eu chamávamos de “insanidade de Deus”, lembra? Essas moléstias... Como pode alguém construir algo que deveria ser eterno, mas que é bastante perecível? Estou fazendo um projeto com gravuras agora, nada de pincel para não dar aos críticos engraçadinhos a possibilidade de analogias simplórias com meu último nome. Ou cansar este braço por demais cansado. Estava lembrando a infância, e outros caminhos que percorri. Muitos momentos. Em alguns deles estava você. E no mais marcante também. Ainda não consigo me perdoar por aquilo. Aquilo me persegue até hoje. Comecei a planejar uma nova obra, composta de 347 gravuras. Pois bem, nos temas novos o circo, as touradas, situações eróticas, claro. Esses 87 anos me ensinaram a gargalhar em silêncio. Situações eróticas... Que coisa! Chega de pintar a pobreza, a cegueira, a alienação e o desespero. Gilot não gosta muito deste assunto erótico propriamente dito. Ela insiste que eu volte às raízes. Mas sabe como é mulher, acha que somos sempre completos como no começo de toda relação, e não sensivelmente fracos a nos apaixonar por novos hábitos, novas idéias. Lembra das litografias e cerâmicas? Queria ser somente um artista na perecividade da vida. Mulheres... Passei a chamá-la de “Gilotina”. Cortante assim.

Lembrando estes dias moribundiantes, consegui colori-los com as memórias. Lembro-me de quando foi me ver antes de ir ao Louvre. Daquele seu olhar asfixiante, reverenciando-me de uma forma que não esquecerei. Essa loucura que você sempre teve, e que as pessoas achavam que era fazendo tipo. Quem sabe até Leonardo estivesse realmente a frente de nosso tempo, e na antítese de Mona Lisa estivesse essa loucura que falo do seu olhar. Nós em Paris, discutindo seu anarco-monarquismo. E boas doses de álcool. Ah, estas doses, com tantos goles... Nós na inebriante Catalunha, cambaleando por aquelas ruas, anônimos. Você, Miró e eu. Da Passagem Saint-Lorrane, aquela dos prostíbulos. Eu só de lembrar que você fazia aquela brincadeira de mexer as orelhas, assustando as moças. Uma veio correndo em minha direção dizendo que seu bigode estava batendo asas. Miró já atordoado, inebriante e gritando: “Corre senão ele abre a boca e solta o pássaro que está lá dentro pra te pegar”. Lembra? Aquela epidemia espanhola que se espalhou, dizem, pelos pássaros. As brincadeiras que você fazia com as moças. Ah, este tempo que não volta. Estas mãos trêmulas, em tinta viva. A carne ficou nos quadros. E quando lembro dos seus não me perdôo. Ah, Dali, sei que a inspiração de um artista sobrevive de tragédias. Pode ser no amor que ela aconteça, mas é pela tristeza e pela tragédia que a inspiração permanece.

Nao sei se escrevo me despedindo, ou se de certa forma tento me desculpar por algo que nao consigo voltar atrás. Perdoa seu amigo. Não consigo me redimir daquilo. Aquela noite que fundamos algumas bases que estes novos artistas usam até hoje. Aquele papo do Miró de técnicas de tracejamento. Eu nao consigo esquecer aquela sua coleção de relógios. O que fiz foi imperdoável, mas você imortalizou em sua obra. A sala de sua casa era magnífica, com todos aqueles relógios, dos mais diversos lugares do mundo, de presentes de diverso governos, alguns até mantidos na família por gerações. Eu e este meu sono profundo, pesado, causamos tudo aquilo. A forma como virei, sonambulamente na madrugada, e bati com força naquela frágil parede derrubando e quebrando a maioria dos relógios da sala. Eu sei que voce conseguiu salvar apenas dois, mas me penitencio pelos outros cinquenta. Até entendo que nossa relação naquele momento rachou, embora tenhamos conseguido retomar de um ponto que me orgulho. Mas hoje choro por lembrar da forma contemplativa como me olhou naquela primeira vez. Você diz que meu trabalho lhe inspirou bastante, que fui seu mestre em alguns momentos de indecisão no processo criativo. Que ter destruído sua coleção de relógios lhe marcou muito, mas quando vi seu primeiro quadro, onde eles aparecem, nao parei de chorar por muitos dias. Os relógios “escorrendo”. Aquele tempo que não volta. E que nao pára. Perdoa-me neste fim da vida. Perdoa-me por ter te inspirado tragicamente a retratar estes relógios esvaindo pelo chão, este tempo que escorre ainda hoje de minhas mãos. Perdoa-me por um prejuízo que lhe pago de uma outra vez. Numa outra insanidade de Deus.

  

Eternamente

 

Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno Maria de los Remedios Cipriano de la Santissima Trinidad Ruiz y Picasso.

 

Marco Antonio Quinan

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