Vaqueiro Marajoara - encantarias, chulas e ladainhas

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Um Lugar Chamado Roncador

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reverdece...

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uma alegria vence a sombra

e cede a claridade

libertada suavemente

criaturas se erguem

recomeçando os ciclos

 

reverdece...

 

o deperecimento

também é vida

floresce e se sustenta

narrando ardor e aflição

enquanto refaz suas formas

 

reverdece...

 

a natureza se dispõe

alentando esperanças

em cada passo do encanto

e da vitalidade das horas

 

reverdece...

 

vidas sussurram

desadormecendo

em nascimentos

nunca desistidos

 

e renascem silenciosamente...

 

 

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Teatro, São José Diligente

http://teatrosaojosediligente.blogspot.com.br/

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Um passar de triz

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Procuro verdade, umazinha

Qualquer uma
Seja na fotografia estampada
Nos maços de cigarro que fumo
Na segurança de andar amarrado no carro
Ou numa propaganda do governo
De qualquer governo

Procuro originalidade, umazinha qualquer

Na televisão que se copia indefinidamente
No cinema que só aprendeu engatinhar
Ou numa rádio, transformada em moeda política

Procuro nosso tamanho, só uma olhadinha

Nos jornais e revistas
Lá, impressos estão o de outros
Gente de diversos lugares
Significando o nosso

Procuro a fé, só um pouquinho

Nas igrejas e templos
Lá, estão protegidos pela ignorância
Os vendilhões da maior mentira do mundo

Então na intimidade da poesia

Descubro que verdade
Originalidade, fé
E nosso tamanho
É apenas um passar de triz
Diante do falso cultivado
Formidando para criar verdades


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Renda Branca

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insubmissa

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sou a mulher

que finda, ereta
e insubmissa,
a última etapa da vida

sou a mulher
que chora,
pelos cantos,
escondida,
o tempo que só
dentro de mim ficou

sou a mulher

que carrega no ventre
o fim latejando,
minha primeira gravidez
e meu derradeiro parto

sou a mulher

ereta e insubmissa,
que desde nascida
finda


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Eito

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BIPOLÍTICARIDADE - Marco Antonio Quinan

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O Brasil é um país imenso e rico
Onde o fio do telefone de lata, de brincadeira de criança
É feito de arame de circo
O que prejudica a comunicação e balança
Qualquer governança, pro povo propriamente dito.


O fato é feito cortina de fumaça
Onde qualquer um no embate rechaça
Sapateando entre Golpe e Direito
A arbitrariedade é sistema com defeito
Pra decidir que modelo passa.


Ninguém deveria ser adversário
Ainda mais dentro de casa, e digo
Qualquer que seja a decisão, não calha
Onde só sobrar pão e circo
Na mão desses canalhas.


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O dia amanhece...

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No corredor comprido ladeando a casa, nasciam samambaias entre os tijolos do muro. O musgo formava pequenos tapetes na umidade do chão também de tijolos

 – barro antigo, pobreza antiga e confortável, sobrevindo todos os dias.

Um portão de ferro e lata com desenhos entortados pelo tempo

– pintura antiga, rangido antigo... saudades...

Primeira lembrança teria sido o cão Tuim? O gambá que apareceu uma noite na cumeeira da casa sem forro e provocou a maior confusão? Ou será a primeira letra desenhada no colo da irmã? A bicicleta emprestada, o joelho em carne viva e o amarrado de arame com as marcas do sangue infantil?

- “o que foi isso menino” - na memória da audição... tempos, tempos aqueles...

 

O pensamento vaga por antiguidades. Um cheiro de fartura, um gosto de quitutes temperados de simplicidade.

 

A falsidade na igreja aos domingos espantando meu olhar menino. O pecado espalhado em volta da vida - sabia quão falso, hoje sei que sabia... Era tão frágil tudo o que via. Tantas obrigações... Dois anjos segurando a toalha de linho para minha inocência ser ferida na primeira comunhão. A fé, o pão doce em formado de jacaré - surpresa lúdica para os olhos.

 

Tão estranho, o amigo com o nome de um comunista discriminado na escola pedindo para ser chamado pelo apelido.

 

O calor do corpo da colega produzindo todas as sensações

 

– matemática bem aprendida - equação da temperatura com o cheiro, elevando a potencia do olhar quase somando ao gosto da boca ávida e das mãos desnorteadas.

 

- momento sublime e breve capaz de minúcias, capaz de tanta vida.

 

Os iguais e os desiguais percebidos na dependência visceral que tem uns dos outros. O terno conseguido emprestado para que o colega não faltasse à formatura.

 

- festa vestida de gratidão.

 

Coisas aprendidas sem querer, sem sentir. Depositadas dentro, fermentando, destiladas aos poucos em modos e percepções daqueles todos dias.

 

A mesa de jogo e um lugar cativo para olhar a crença dos homens nas possibilidades, na ousadia, no jeito de achar o tempo de recuar, de avançar. Pessoas temperadas nas faces dando um ar de procura no sentido imprevisto de cada jogada. Tantos jogadores, uns se equilibrando na sensatez da própria necessidade, outros esbanjando insensatez em cada rodada, mas todos ali procurando, se perdendo, se encontrando na sorte ou no azar.

 

A tosse ressoava na noite da casa sem forro e dava a certeza de madrugada acabando. Uma sensação de imensidão se punha entre os ruídos familiares e a intuição infantil de que o limite do mundo, do vasto, estava dentro de cada um.

 

Sou o menino daquele dia até hoje só que fazendo o caminho inverso. Não tenho sonhos me freqüentando mais. Alguns vivi, outros se perderam no meu querer, nem foram perseguidos ou talvez não tenha sabido descobri-los e conquistá-los no seu tempo.

 

Resto velho e menino ao mesmo tempo, engasgado em alguns espaços. É por isso que tento me lembrar de tantas coisas. Espasmos da solidão tentando desengasgar, tirar a trava e redimir alguma coisa que não sei exatamente o que é, quando foi.

 

A goiabeira, o pessegueiro, a jabuticabeira e a horta de onde tirei o punhado de terra como na historia de um maior que resvalou de um livro ou de uma conversa, não sei - queria ter sua terra sempre perto de si - fiz o mesmo, como se adivinhasse nunca voltar.

 

Impudente, a ereção saltava fora do pijama, meu pensamento vagava impreciso, libertário...

 

A vitrola de corda, a caixa de agulhas cobiçada por todos da casa, música perdida no tempo da memória, música encontrada no tempo da memória.

 

Um velho aparentado chegando, estranho e risonho – palhaço de circo, embebedado de estradas, risos e velhice.

 

A charrete pronta para empinar com o peso da família - dia de circo, dia do improvável, do inusitado semear possibilidades. Um tombo do trapézio - o médico socorrendo a moça e o palhaço socorrendo o espetáculo - e tudo ficou bem, o parente e a trapezista ainda moram nas imediações da minha lembrança e de alguma dor. Não dá para recordar tantas coisas que a alimentam e que a negam.

 

Pensar, lembrar guardados, tentar alinhá-los como roteiro, descobrir quem de fato fui ou sou, ou se tudo não passa dessa tentativa diária e impertinente de apurar o que passou para esperar o que virá dentro da morte.

 

O cheiro do cobertor marrom. A finca na terra úmida. O velho rádio de válvulas. As poucas roupas e o único sapato, bastantes, mas transformados em insuficientes pelas vaidades que ferem apesar de sempre negadas.

 

Amigos perdidos no caminho que a intuição comandou, soberana e sem mágica. Retalhos da lembrança na insônia pedindo esse instante. A cerca, a bola, o arame farpado e o banho roubado no córrego de um quintal desenhado na pele do meu corpo para sempre.

 

A sensação de energia sem amanhã, de nenhuma responsabilidade, com responsabilidade. Loucuras cheias de medo e coragem.

 

A madrugada nas madrugadas parecendo pungir qualquer tamanho de liberdade. Um assassinato. E o baile não parou. Uma morte na rua. E a rua parou. Nenhuma lógica em mim triscou.

 

Difícil envelhecer menino, ver saltar de um limbo a inutilidade ou a utilidade de momentos tão distantes. Não enxergar futuro nos de agora.

 

O dia amanhece... É mais um dia sem sonhos, mais um dia apenas para a intuição triturar em volta. Apenas para continuar morrendo enquanto se vive ou vivendo enquanto se morre.

 

MQ

 

 

 

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Quadrante Ímpar

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Quadrante Impar
(Marco Antonio Quinan / Marcos Quinan)

 

E eu aqui distante
Eqüidistante desta rima
Metade confinada
Feito quadrante impar
Que te toca só num ponto
Mas merece outra sina
De viver bem sobreposto
Mais tangente, menos quina
Mais tangente, menos quina

Você do outro lado
Por outro lado tem ciência
Metade conformada
Parte da circunferência
Que me toca só num ponto
Mas merece outra sina
De viver bem sobreposta
Mais tangente, menos quina
Mais tangente, menos quina

Dentro do nosso universo
Sabemos viver adjacentes
Mas confesso ainda sonho
Ser metade como um arco
E nos pontos da secante
Encontrar nossos inversos

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Deus - Marco Antonio Quinan

 

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- Deus?
- Sim.
- Boa noite.
- Boa noite, meu filho.
- Pode falar?
- Claro.
- Não atrapalho não?
- Nunca.
- Nem na vez que tacamos fogo no terreno do vizinho quando eu tinha 7 anos?
Sorrindo a meio lábio.
- Claro que não.
- Nem na vez que achei um cheque com a mensalidade do colégio e fui numa loja de skate descontar?
- Nãão – com eco celestial, equalizado em pro tools.
- Espero não atrapalhar, mas quero saber uma coisa de você.
-Perguuunte que vos responderei.
- Você está satisfeito?
- Com o quê?
- Com o que você fez?
- Com o que eu fiz?
- Sim, com o que você fez.
- O céu e a Terra?
- Não. Tudo bem, o céu tá beleza, e a Terra?
- Ah, sim, a Terra.
- Você não pensou em tudo.
- Como não?
- Quer a lista?
- Não entendo sua queixa, meu filho.
- Israel e Palestina, perseguição alemã aos judeus, mães que abandonam filhos em lixeiras, terremotos e tsunamis, falência múltipla de órgãos, coceira ou dor nas costas, gambá, a política, o homem-bomba…
- Mas meu filho, você não pode me responsabilizar pelo que a Terra se tornou.
- Você acha que não mesmo? A expressão “Oh, meu Deus” já virou interjeição. O cara trepa, sangra, perde, ganha, dorme, trabalha, reclama, e tudo que ele faz é graças ou por você.
- Hahahaha, meu filho, você sempre espirituoso!
- “Ser você” perdeu o encanto, pense! Você não tem concorrência, o povo se acomodou.
- Mas eu não quero ter concorrência, meu filho.
- Como não? Concorrência não é o que nos faz ser melhor?
- Sim, e…
- Aí o povo desencana do tal “mundo melhor”. Olha pra maioria. Hoje a maioria são a soma das minorias.
- É que…no caso, meu filho, a…
- Olham pro Tsunami e dizem: “obra de Deus”. Veja o filho da puta do homem-bomba, é um imbecil que põe um cinto e mata um monte de gente achando que vai chegar aí e vai ter uma porrada de mulher esperando o cara. Israel e Palestina, por pedaço de terra em questões religiosas? Você fez a carne e a alma, e as pessoas cuidam mais da carne que da alma. Olha as mães que jogam o filho no lixo, vê? Nazistas matando milhões de pessoas por outra cor de pele? Gambá é um bicho fedido que não serve pra nada, nem predador tem. Coceira? Porque nos deu cotovelos então?
Silêncio. Céu fica nublado.
- Não dá pra dar uma “mudadinha”? Um recall ?
Silêncio. Céu coberto por nuvens negras ameaçando pancadas de chuva.
- Deus, você quer um anti-depressivo?

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Quilha da Ilha de Crôa

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Pesco sol

Pesco chuva

Sete cores

E ventos iguais

 

Pesco lua

Pesco filhos distantes

Pesco amores

Dores

E sete varais

 

Pesco o mar

E deixo o horizonte me pescar

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Braço de Rio

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Alguma idéia sobre intuição - Marco Antonio Quinan

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“Intuo tudo o que entôo
Não resido na prontidão
Não quero fabricar exatidão
De estética e forma coesa
Não pertenço à métrica
Mas existo na medida
É na liberdade de desconhecer
Que me lanço em vôo
Sem traçado, ou pontilhado
Guiado pela sensibilidade
Resvalo na criação
E entôo tudo que intuo”



(MAQ - 01/2012)

Gangorra

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Jogo da vida

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Em cada rodada

No jogo da vida

Sensatez é promessa

De quem quer ganhar

 

No imprevisto

De cada jogada

Ninguém banca a ordem

Que ela quer dar

 

De tudo que há

A crença é forte

Mas tome cuidado

Quando ela blefar

 

No jogo da vida

Se perde e se ganha

Sem saber direito

Se é sorte ou azar

 

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Seu Rufino

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